Amélie

Nunca em minha ainda curta vida, eu, verde e imberbe, cri na dita inspiração.
Intuía, pois, o fazer-poético apenas como sacro-ofício de abrir pergaminho sob

luz de vela e mergulhar pena em sangue para valsear àquelas fibras sentimentos

zaramelamente* à chance certeira de golpear no espírito algum vão outro eu

inconsciente errante do existir. Cada alexandrino que me escorria a mão era

lispectoriano; afinal, versos meus. Todavia, sem a quem nem por quê, eu ouvia.

Eis que ao fim do recitar a leitora cativada em choro perguntava pela musa.

“Ninguém” eu respondia. “Deveria ser-me alguém um bom motivo ao coração?”

“Evidente, meu poeta! Pois não pode haver mel sem abelhas, cruz cristã sem orbe,

lótus sem vida eterna, Alcorão sem xeque e perdoar sem prévios ferimentos;

assim deves ser tu também causalidade essencial a quem te tem e a quem é teu.”

Rumei, portanto, atrás dessa condenação de morte por reticência e etecetera.

Aonde, porém, eu teria de ir reclamar criação se a agulha do destino mal me tecia?

Noites de agonia de monarca ou ladrão que (só) ao fim das horas se escusa,

já que nem literatura alheia me limava. Senti-me o Éden da divina punição...

Então sentada ao balancinho que pendia de um caramanchão de lírio e sebe

irradiava uma moça em chita rosa, cabelos chanel, íris de raros pigmentos,

riso de minguar lua crescente; não Capitu de Escobar, mas Marília d’eu-Dirceu.

“Amélie, meu senhor” deu-me a mão e revelou-se a deusa em terra que se pusera

dia após dia a se embalar a minha esquina quando aos lusco-fuscos já fulgia

o céu de astros testemunhas do porquê. Minha poesia — antes perfeita, mas obtusa:

sensível de menos, vazia demais, farsante deveras — agora sofre de motivação

sem cura, como o torpor de quem cai em evitável profundo poço de paixão e o bebe

a dois transtornados goles compulsórios. Porque ela me alimenta, dias sedentos

não mais me são problema, posto que a tolice da mera rima pela rima evanesceu.

Toda estrofe em honra e cada prosa em glória à Amélie. Fim. P.s.: quem me dera

os meus ouvidos jamais descobrirem que depois dos muros de meu quarto não havia

sequer o caramanchão com balanço e, dentro de mesma vil cela, uma cabeça confusa.

de Mergulhão

à Laranjinha

_____________________________________

* zaramelo (adj.): gago