Brutos

Brutos se apaixonam, sim, por igualmente

brutos. Mas todos são tão

sólidos que, ao breve e leve

choque, o toque é repelido. Quando se é

duro,

penetra-se:

machuca

perfurando, mas

penetra. Então é necessário que um

intenso amoleça e se permita o amor

grosseiro lhe tomar

pulsante, em

latejo

vermelho

quente e

rijo. De

bruços, de lado, com

tapas,

traindo; não importa

— rijo.

Rompendo alma, como

estocada certa em

corpo errado.

Rasgando mitos como quem

prega o culto à

carne em templo-deus.

Queimando exato tal qual

gozo para poucos que só

brutos sabem

dar.

Mergulhão

Quando a beleza acabar

Você diz que me acha bom.

Quem é você para ter juízo

mais valoroso que o caráter?

O que vai ser quando a beleza acabar?

Quando o que importar for a utilidade

de cada um pelo bem maior?

O que você fará com seus potes de reboco, Helena?

Você só é de mármore porque assim te moldam.

E eu tenho nojo dos que te alimentam.

Eles não são cegos.

Cegos compram óculos escuros e briga por direitos.
Os que te adoram são tolos.

Os que te idolatram são feios

— não a gorda sem roupas caras;

não o cafuçu narigudo;

não a velha que saúda suas rugas;

não o crespo com dentes tortos;

não o estrábico desengonçado.

Eles não.

Esses são os de carne.

Você é a borboleta que amassa outros casulos.

Cuidado, Helena:

mesmo o pavão perde a pena.

Mergulhão

Poetinha de merda

Vai tomar no cu,

poetinha de merda,

que rima amor com dor

sem ao menos conhecê-los.

Vivenciar é preciso – sim! –,

pois viver é precioso,

necessário e trabalhoso

e tão somente diante disso

não se finge por completo.

Amor e dor se compreendem

nem que seja em testemunho,

nem que seja em testamento,

nem que seja a contragosto,

nem que seja à contradança

dessa tua vida de merda,

poetinha só aos outros

tão à merda quanto tu:

poetinha para os inhos.

Vai tomar no cu

e vê se tira então daí

prazer, mesmice ou agonia

pelos quais a ti se possa

enfim bradar “eis um poeta”.

Não te engulo, poetinha,

até louvares todo o cru,

até cantares todo o mal,

até sangrares todo o bem

pelos teus poros ilesos

que perfazem o arredor.

Vai à merda, poetinha,

e saibas que um dia ainda

eu te compro como o adubo

dos antúrios da tua cova.

Mergulhão

Corra, Mona

Corra, Mona, de todos os vizinhos que fuçam o seu lixo em busca das ampolas da semana. E daí se você se atrasa todo dia segundo o relógio do seu emprego de merda no Planalto? Deixe que falem de seus cabelos secos de três cores desbotadas. Das unhas pretas lascadas. Do peito esquerdo, que é maior. Dos cinquenta e sete quilos. Olheiras escuras sob órbitas míopes sem lentes. Camisas de meia e All Star encardido. Ponha os fones e permaneça em distopia com Joplin, Morrison, Björk e Manson enquanto fuma no ponto de ônibus após cada expediente. Seu sorriso é amarelo e a língua áspera e os outros não precisam deles. Na verdade, os outros não precisam mais disso. Que se fodam os outros; não, Mona? Ninguém precisa saber que todo mês você compra roupas para o abrigo em Ceilândia de onde saiu. Ou que às madrugadas de sextas você se une a desconhecidos de internet para distribuir sopão aos miseráveis da Asa Sul. O que importa aos outros o rim que concedeu à Lídia, com quem você dividia aluguel e vida – até perdê-la por causa do Clonazepam? E o coração que a ela, cúmplice, você confiou...? Que se fodam os outros entre si. Corra, Mona, dos que só creem na tevê e assim perturbam suas leituras de Milton Santos ao mestrado. Corra ao Paranoá e lamente o quão raso o fizeram. Corra à JK e escale um de seus arcos. Corra de gente acrílica que parcela imagens para espelho. Corra de penianos que não merecem ser humanos por se prostrarem a qualquer fenda de puta. Corra dos mais-do-mesmo que não se ocupam de suas bocas e dão prejuízo às estatísticas do governo. Corra, Mona, corra. Quando protestarem porque Mona corre, você lá estará adiante outra vez.

Mergulhão