Corra, Mona

Corra, Mona, de todos os vizinhos que fuçam o seu lixo em busca das ampolas da semana. E daí se você se atrasa todo dia segundo o relógio do seu emprego de merda no Planalto? Deixe que falem de seus cabelos secos de três cores desbotadas. Das unhas pretas lascadas. Do peito esquerdo, que é maior. Dos cinquenta e sete quilos. Olheiras escuras sob órbitas míopes sem lentes. Camisas de meia e All Star encardido. Ponha os fones e permaneça em distopia com Joplin, Morrison, Björk e Manson enquanto fuma no ponto de ônibus após cada expediente. Seu sorriso é amarelo e a língua áspera e os outros não precisam deles. Na verdade, os outros não precisam mais disso. Que se fodam os outros; não, Mona? Ninguém precisa saber que todo mês você compra roupas para o abrigo em Ceilândia de onde saiu. Ou que às madrugadas de sextas você se une a desconhecidos de internet para distribuir sopão aos miseráveis da Asa Sul. O que importa aos outros o rim que concedeu à Lídia, com quem você dividia aluguel e vida – até perdê-la por causa do Clonazepam? E o coração que a ela, cúmplice, você confiou...? Que se fodam os outros entre si. Corra, Mona, dos que só creem na tevê e assim perturbam suas leituras de Milton Santos ao mestrado. Corra ao Paranoá e lamente o quão raso o fizeram. Corra à JK e escale um de seus arcos. Corra de gente acrílica que parcela imagens para espelho. Corra de penianos que não merecem ser humanos por se prostrarem a qualquer fenda de puta. Corra dos mais-do-mesmo que não se ocupam de suas bocas e dão prejuízo às estatísticas do governo. Corra, Mona, corra. Quando protestarem porque Mona corre, você lá estará adiante outra vez.

Mergulhão