Só fode

E quando quiser apenas consumo,

foda-me, amor.

Não caia em mim;

eu não presto:

trepo fácil no muro da moral,

só sirvo nu,

mesmo no carro ou na pista a ferver.

Não se lance em romance,

mal ouse o platônico.

Foda-se! “Amor”?!

À merda: uso e reciclo.

“Amor” mesmo?!

Não quero rir; só gozar.

Em ti.

Litros.

Luas.

Sachês.

Pregas.

Que se rompam todas as fibras da insanidade.

Não seja tolo a morrer de amores

nem invente menu de cardíacas dores.

Senão não sou chulo, não chupo e te chuto sem volta.

Somente me tome

por braços e pernas em laços, amassos,

em matos, tabernas.

E me preencha.
Sim, repito: preencha.

Seja rude e bem grosso

— tem de ser grosso comigo;

eu não sei ter termo e juízo.

Se for foda mesmo, apenas me foda, amor.

Afinal, para que contos de fada se se pode contar foda?

Fodâmo-nos.

Depois fecha a porta.

Tá?

Mergulhão